A REVOLTA DAS FRASES

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore

2012-01-28T18:51:00.003Z

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore from Moonbot Studios on Vimeo.

UMA IDENTIDADE DOCENTE SINGULAR

2012-01-28T11:53:00.001Z

O professor Vergílio Ferreira define-se como um locus ético e cultural que adopta a formalidade necessária à resolução exacta do paradoxo educativo: constranger para libertar. Sobrepõe-se à razão dos vários factores que criam a situação educativa escolar e torna-se o factor determinante da significação do acto educativo. Assume, dentro da formalidade escolar, um modelo de transcendência cultural, literária, em aliança transformadora com o aluno, abrindo, confrontando, suscitando o poder da imitação, originando a transformação, fazendo guardar memória e estruturar referência, educando. Busca a aliança do aluno enquanto lugar de relação/sedução (repulsa?), de exposição de um modelo de saber a ser apropriado e reconstruído. É a presença o que mais ensina. Estruturante deste saber, que em si presentifica, é a sua alta e profunda cultura, a sua essência e existência de criador literário, o seu amor da Arte. Exerce a sua presença modelar numa prática de mestria em meio comunicacional narrativo-dramático das suas experiências, memórias, gosto, referências. Acolhe a razão dialéctica do aluno num horizonte de educação. A paixão da cultura e a «religião» da Arte dão-lhe a singularidade que dificilmente se integra em cartilhas maioritariamente subscritas. À sua singularidade pertencem a honestidade e integridade intelectuais e morais radicadas numa reflexividade sintetizadora da transcendência dos princípios em relação às contingências. Singularidade solitária que rejeita juízos fáceis e dicotomias apaziguadoras da complexidade das inter-relações; desconfortável, incomodada, não alinhada com a via da satisfação superficial, com o ar dos tempos propícios às ilusões e aos erros de julgamento. Professor lúcido e receosamente seguro de que a fúria do acessório comprometa o essencial, destrua a identidade matricial da Escola, a inter-relação necessária à sua existência: o ensino. Homem de Arte, criador, carrega a experiência aprisionante da liberdade e do tempo cometida pela coisa escolar, obrigado à imposição do outro, ao apertado círculo das relações interpessoais vigiadas, cercadas por poderes vários, em que o acto libertador de ensinar se realiza. Sábio convicto de que o torvelinho quotidiano da afirmação e satisfação de vontades inviabiliza a grandeza e destrói a transcendência libertadora do acto de ensinar: a libertinagem mata a liberdade. Violento contra a subversão da axiomática assimetria professor-aluno, pilar indiscutível, pedra filosofal do ensino. Violentado pela assunção da condição servil da Escola e indignado com a futilidade que remete, para condição mesquinha, a nobreza essencial do mestre. Pensador da educação como possibilidade utópica de um reino de saber e de cultura em confrontação amarga com o poder da mediocridade: contradição irredutível entre a experiência jubilosa do saber e a mecânica trituradora da instituição escolar. Vive seriamente o pathos escolar como parte necessária do ensino, sem o qual a Escola se transforma em outra coisa, se torna monstruosa, se desvia de si própria, se esvazia, se torna falaciosa. Força originária em terreno repisado pelo esquecimento da verdade. Professor resistente à miséria intelectual, em luta contra a homogeneização conduzida pela vontade de satisfação material imediata que destrói «o mundo original» de afirmação e descoberta, criatividade, acesso cultural e artístico. Assume o poder e até a violência do professor, que lhe ocupa o ser como inquilino que não despeja, mas cumpre como um Sísifo e adopta como persona e como metáfora de algumas das esquinas do seu temperamento e do seu carácter. Professor como metáfora adequada ao seu cultivo da sisudez, da austeridade, da dureza… Drama de relação também. Algumas vezes bálsamo, mas sobretudo azedume. Auto-imposição da menorização do Artista em mestre-escola, mas transcendência pelas mãos livres para as verdadeiras divinas celebrações, as da criação artística. Estatura de criador literário, patente mais do que imagina ou julga que esconde em destilações episódicas. Coisa de formação que, amarrando-o, não o deixa libertar-se totalmente, a sua representação na cena escolar ficará sempre marcada por uma disciplina opressora. Infeliz, como se ser professor fosse o suor do seu rosto, o seu sacrifício aos deuses invejosos da liberdade criadora. Sacrifício compensado pelas fugas para a terra da alegria: a dádiva da Arte, da cultura, pela palavra que ensina. Mestre da curiosidade, professor próximo das Musas, quebra a monotonia escolar criando espaço/tempo de intervalo na sequência prevista e previsível, em que acontece a presença desprovida do prescrito que fascina, seduz, institui aliança. É neste ponto, simultâneo de interferência e de distância, que gera a lição formadora da curiosidade, semente de colheitas futuras. Ao graduar o professor meticuloso em mestre excessivo, abre a fenda sobre a paisagem fascinante do seu saber, suscitando o desejo de aceder. O Professor Vergílio Ferreira é a liberdade e o debate habitando o formalismo, a palavra pura, essencial, denunciando a codificação didáctica. Esta palavra que assume é o seu bem e o seu mal, a montante e a jusante da lição, em insubmissão e ruptura, em amargura e violência. A linha de coerência do professor Vergílio Ferreira é complexa, paradoxal. A densidade deste paradoxo revela a sua inscrição profunda na vivência autêntica da função educativa.

Le Cercle littéraire de la BnF

2012-01-26T18:10:00.000Z

Le Cercle litteraire de la BnF – entretien du 17... por BNF

"escrever com letras dobradas"

2012-01-24T13:15:00.004Z

.
.

"— Lá isso diga-se o que é a verdade, não é agora por ser meu filho, mas todos o confessaram. Criança era ele ainda, e já o reitor se espantava da memória do rapaz. E se você visse, Sr. João, o livro que ele escreveu? Chamam-lhe lá teses, ou não sei quê. Pelos modos, sem escrever aquilo, não podem ter as cartas de examina. Eu tenho um que ele me mandou. Como sabe, eu daquilo nada entendo, mas bem vejo que é obra acabada e bem feita. Deixe estar que lho hei de trazer, para ver.

— Eu disso pouco sei dizer, não é a minha especialidade.

Não estamos habilitados para declarar aqui qual fosse a especialidade do Sr. João da Esquina.

— Pois sim, bem sei; — continuou o pai — mas sempre há de encontrar coisa que perceba. O João Semana também tem um que o Daniel lhe mandou e disse-me que está coisa asseada; e o sr. reitor afirmou-me que bem se conhece que o rapaz não se esqueceu do latim, porque em... geografia, parece-me que foi geografia que ele disse, nisto que ensina a escrever com letras dobradas, não tem nada que se lhe note.

— Bom é isso. — replicou o tendeiro, já um pouco distraído a somar as parcelas do seu livro de assentos."

Júlio Dinis, As pupilas do senhor reitor

Do tratamento dos livros

2012-01-23T15:58:00.000Z

Primeiro,

São servidos.

Depois, trinchados.

Uma vez mastigados,

Engolidos,

Arrotados,

Sobram bocados.

Prestesmente conduzidos

A trituradores especializados.

Bucólica

2012-01-21T11:35:00.000Z

O Bicharoco,

Inclinando o bico

Sobre o papo oco

Mas alvo,

Disse: - Eu fico.

Não era papalvo!

Atrás da postura

Da sua figura,

Conservou a horta

E a tranca na porta.

E ao fundo, enterrado

Sob uma figueira,

O voo poupado

De uma vida inteira.

SARAMAGO

2012-01-14T10:58:00.000Z

PHILIP ROTH

2012-01-10T20:08:00.000Z

A comunidade de leitores LERDOCELER vai debater NÉMESIS de Philip Roth.

2012-01-09T16:51:00.000Z

NÉMESIS

Para obter o ponto de fusão de uma narrativa do quotidiano (individual, social, histórico) com a transcendência, às vezes, basta uma palavra: Némesis. Com a sua aposição sobre a matéria narrada, preenche-se o abismo entre a mera linearidade geométrica de rotinas de um pedaço de vida, de um pedaço de gente num pedaço de História, e o simbolismo mítico, existencial, dessa realidade.

A dimensão literária desta narrativa aparentemente lisa reside, sobretudo, em conseguir que, ao lê-la, nos tornemos implícitos; em fazer com que não nos limitemos a ficar informados, mas fiquemos implicados em coisas que talvez até já soubéssemos; em fazer com que cada peça do puzzle vá sendo posta também pela nossa mão; em conceder-nos um poder demiúrgico equiparado ao do autor. Autor e leitor são senhores dum ponto de vista que lhes permite o lugar de deuses relativamente ao narrado. Hoje, Némesis seria derrotada. A salvação do medo, da perda e da morte seria possível. E este é um ponto de vista significativo na atribuição de valor literário ao narrado. Por isso, ler este livro é também ir tendo na mão, como se os tivéssemos podido mudar (sendo hoje, mas estando ontem): crianças, adolescentes, mães, pais, avós, amada, amigos, chefes; amor, alegria, medo, angústia, doença, morte; gestos, pensamentos, decisões, hesitações, dilemas, descobertas, surpresas, crueldades, dores, prazeres. Como se simultaneamente tivéssemos e não tivéssemos podido preencher de outro modo as esquadrias do poder, da vontade, do desejo, do dever, da obrigação. Cúmplices impotentes de Némesis. Cercados pela barreira do tempo. Porque o tempo é implacável e este livro diz-nos isto: diz-nos que a nossa condição mortal de vítimas do tempo se irmana existencialmente a um caso localizado e delimitado pelo tempo que já foi. Némesis está sempre em aberto.

Némesis é a vingança.

Admitir a vingança é sentir a culpa. Associar a culpa ao desejo, à ambição, à aspiração, ao projeto, à escalada, ao encontro da felicidade, da perfeição. Porque cada passo é um abandono. O impulso de adesão a um novo patamar de progresso, de crescimento; a retirada, mesmo que inocente, da alçada do sofrimento; a entrega à alegria, ao entusiasmo, ao êxtase da comunhão com a natureza pura, vivificadora, tornam-se culpa, porque defraudam a obrigação de estar presente e partilhar os maus momentos. Cada passo é um abandono. A defesa da felicidade própria é culpa de egoísmo, acolhido como objeto da vingança por parte da transcendência que se manifesta no lançamento de uma praga, de uma peste. Os deuses não gostam, nunca gostaram, de que os homens se aproximem da perfeição. Ou, dito de uma maneira mais atualizada, embora não menos trágica: a perfeição não existe; se procurarmos bem, veremos sempre o fio imperfeito da trama, a mancha, nem que seja só em versão de ameaça, nem que seja só em versão neurótica. Projetamos desejo de perfeição para nos sentirmos imperfeitos e disso nos culparmos.

O nó angustiosamente apertado, o nó distribuidor da energia positiva/negativa que circula pelas linhas do desenho das vidas narradas, é a morte. A morte, e uma das suas formas de ameaça, a doença. O motor e nó fundamental da rede de sentimentos, pensamentos, vivências, experiências, circulante e alimentadora do sentido dos factos, é a morte. Como um monstro escondido, conhecido apenas nas suas manifestas consequências e nos conflitos que desencadeia:

— o contágio vs. a inexistência de meios para o evitar; vs. a suspeição, a fantasia, a insegurança;

— o alvo aparentemente preferencial, as crianças e os jovens, vs. a incerteza; vs. o conhecimento empírico, a não-ciência;

— a inutilização de capacidades físicas, suplicial, sisífica vs. o valor, sublinhado no universo narrado, do equilíbrio, da força, da energia, do poder atlético, da beleza corporal;

— a morte vs. a indefinição do seu combate pela insuficiência do poder curativo.

Sobre a vida, na sua aparente simplicidade e enganadora segurança, abate-se uma cortina de luz negra, um negrume desconhecido e ameaçador. Um repentino clique, um alarme, mudam tudo:

— o professor, que deve ser tranquilo e confiante, está nervoso e amedrontado;

— a criança, que deve viver despreocupada, vive, agora, condicionada;

— o amor-promessa de vida e felicidade dá lugar à rejeição, ao fechamento.

— os comportamentos humanos são reconfigurados em reações conscientes, ponderadas, refletidas, em tranquilidade profissional, ou em impulsos surpreendentes, pânico, descontrolo, egoísmo, autodefesa.

Toda a seiva vital se vai escoando até à pedra densa e negra, ao buraco negro final, concentração de antienergia, de antimatéria, nada.

Do quadro “risonho e lindo de uma aguarela do quotidiano”, ao nada, em 206 páginas.

A condição humana, sujeita a determinações que a limitam e a dominam, transforma-se em mera consequência.

Quando temos na mão cada pedra deste puzzle, é isto que temos na mão. Não uma construção simples de acontecimentos documentados, inseridos num dado momento histórico, mas a dimensão existencial, trágica, desses acontecimentos.

Némesis, filha da Noite, é a vingança divina, criada pelas Parcas, que castigou, em Creso, a riqueza, em Narciso, a beleza. Némesis, a inevitável, não responde, por mais que aflitivamente perguntemos: — Porquê? Para quê?

Némesis não é uma narrativa puramente trágica. O canto do corpo, da saúde, do exercício físico, do ar livre e puro, da juventude, em contraluz do negrume da morte e da doença incapacitante, é lírico. O lirismo da maneira americana de viver, lisa, desprovida de metáfora, confronta-se com a simbólica do desconhecido, mas não glosa, em pastoral americana, nem bruxedos nem rezas. Busca as possíveis formas de higiene, a rejeição do sujo, do descontrolado, do louco, do indisciplinado, do historicamente anormal.

Trata-se afinal de uma memória individual que durante largo tempo de leitura desconhecemos, de um contador que parece não sentir necessidade de se identificar, porque afinal o assunto é comum. A sua identificação parece desnecessária no contexto intradiegético e o seu anonimato fraterno com o leitor. O peso, a gravidade, a tragicidade dos acontecimentos narrados cabem no relato quase-anónimo de alguém, que, como o autor do romance, Philip Roth, os viveu.

O sino da minha ALDEIA

2012-01-02T14:12:00.000Z

Tempo

2012-01-02T13:58:00.000Z

Pensava vendo corporeamente o tempo e isso permitia-lhe alcançar uma dimensão senso-ideográfica em que o objeto do pensamento se projetava num tempo parado, um tempo puro, impossível mas ideado, cerebralmente inventado, em que as coisas se revelavam inteiras, puras.

Passagem de ano

2011-12-29T23:06:00.000Z

Canto a esgotar-se. Momento de pose.

Onzena de gritos sem alento.

Reboam, mergulham e rasam o chão.

Milimetricamente para o vento.

Levantam de novo… mas agora são:

Doze.

Não há melhor Lisboa moribunda

2011-12-28T22:03:00.000Z

Sobre Lisboa está sentado um sapo, horrendo e engravatado, que não a deixa respirar. Sobre Pessoa, hipotecado à morte, pende a aprazada sentença do fim. E é então que vamos à gaveta dos recortes, dos seres de papel, Reis, Lídia… Ah! A leitura. Da leitura, façamos literatura. Do pensamento, façamos invenção. E fez-se. Da melhor. Não há melhor Lisboa moribunda do que a que aqui se fez. Não há Pessoa mais fugidio e impróprio do que o que aqui se lê. Mas como se fez isto? Sobretudo com aquela coisa que era costume dizer-se da falta de modos gramaticais em Camões: — Liberdades poéticas!

Que magnífica liberdade poética, O ano da morte de Ricardo Reis!

Silent night

2011-12-23T13:58:00.000Z

O boçal.

2011-12-21T13:56:00.000Z

O boçal é um animal farejador e hábil no salto para cadeiras vazias. Manifesta-se pela agitação da cauda e o aceno das patas dianteiras. De origem pouco clara, o seu nome sofre atualmente de uma corruptela de pronúncia, sendo frequentemente articulado como bolsal, chamamento a que responde, pois é completamente desprovido de sensibilidade, finura ou subtileza. Os puristas, no entanto, continuam a chamar-lhe boçal. Já os liberais, aderiram imediatamente à versão corrompida que alegre e boçalmente anda no ar. O boçal é um animal nem fiel nem amigo nem feroz nem arisco nem forte nem útil nem engraçado e muito menos belo. A boçalidade preenche-lhe toda a natureza. Não se pode afirmar que ladra e muito menos que ruge; a voz que emite com ligeiras variações de tom pode ser transcrita com fidelidade pela onomatopeia di-nheiruuu! di-nheiruuu! di-nheiruuu!

Uma leitura de serventia.

2011-12-21T13:14:00.000Z

Na leitura escolar, a tendência predominante é a da leitura centrípeta, ou seja, a da centralidade do texto. A curta margem dada ao leitor sofre uma reconversão didática, através da sua ocupação predominante pelo professor (submetido a orientações programáticas) em interação assimétrica com o aluno. A leitura escolar, quando a não impede totalmente, minimiza drasticamente a hipótese do aluno como leitor genuíno, como cúmplice do mistério. A leitura escolar reduz o aluno-leitor à condição de espectador participante da condução de uma leitura determinada pelo texto e pela sua circunstância didática. Este marcado desequilíbrio de autoridade entre o texto e o aluno-leitor, produzido pela didatização da leitura, provoca um efeito de desertificação: ninguém é ali um leitor genuíno. Professor e aluno formam uma dupla de emissor/receptor de uma leitura encomendada por finalidades utilitárias de índole escolar, inscritas em programas e outros textos orientadores e em instrumentos de avaliação. A leitura genuína sai de cena, expulsa em prol do seu sucedâneo didático: uma leitura de serventia. Não se trata, no entanto, de uma situação cuja virtualidade resolutiva (assente num juízo sancionador quer da opção pela leitura didatizada quer da opção pela leitura genuína) se afigure fácil. Trata-se de uma situação claramente dilemática que necessita da intervenção de um fator capaz de a transcender em resolução positiva: nem a identidade escolar deve sofrer o detrimento da educação, produzido pela total aceitação da leitura genuína do aluno, de tendência centrífuga em relação ao texto; nem a educação do leitor se faz sem a criação de formas de cumplicidade do aluno com os textos.

O absurdo.

2011-12-18T14:18:00.000Z

O absurdo é uma planta esguia e forte. Abre em duas pétalas compridas, estreitas e negras, aveludadas. Os efeitos da sua deglutição dependem do metabolismo de quem o deglute. Para alguns é fatal. Outros alimentam-se dele, ao longo de toda a vida, com assinalável sucesso. O absurdo tem história. Foi colhido por finas damas, em tardes incautas; encheu cestos em feiras de religiosidade dúbia; as suas hastes resistentes e longas foram lanças em múltiplas batalhas. Há épocas em que prolifera e pode até eutrofizar vastas regiões. Há países que, por isso, o tomaram como símbolo e o puseram na bandeira. Naturalmente, frutifica nas noites mais quentes de verão. Todavia, devido a necessidades várias, tem sido cultivado em estufas e é visto com muita frequência aí por volta dos últimos dias do outono. A sua vulgarização aumentou o acesso ao seu conhecimento e uso, mas depreciou o seu valor comercial. E, no entanto, governantes há que, absurdamente, incentivam cada habitante do seu país a plantar um absurdo como garantia de um futuro risonho.

O clássico foi o texto mais jovem

2011-12-14T10:49:00.000Z

Não há educação, se não for pela via da memória, da construção de memória, da partilha da memória comum, da receção de memória construída que é também o reconhecimento, a experimentação, a transmissão do estético, a memória do estético, pela leitura dos clássicos, dos livros que constituem o cânone. O cânone é uma construção resultante de fenómenos de opinião, de moda, de informação, de propaganda, de ideologia. Porém, o reconhecimento desta realidade não o enfraquece, antes reforça a inevitabilidade da sua existência e a consistência da intervenção da escola na sua permanência. A reflexão profunda de Harold Bloom sobre o cânone mostra-nos os clássicos como a emergência de um poder estético, uma individuação harmónica plena de força estética, de domínio de uma linguagem, de originalidade, de poder cognitivo, de saber, através de cuja leitura se abre o processo da arte, o reconhecimento da inteligência. No pensamento de Harold Bloom sobre a problemática do cânone é clara a ideia de que ler (reler) os clássicos na escola não decorre de uma intenção virtuosa nem moralizante, mas essencializante: ao entrarem em confronto com a linearidade da leitura do imediatamente útil, marcam o lugar denso de um saber já construído por múltiplas leituras, conduzem um diálogo expansor do leitor. O clássico foi o texto mais jovem, porque se impôs pela diferença em relação a tudo o que havia antes dele. A autenticidade da sua leitura, em vez da mera crença no que a tradição literária dele nos conta, tem o atrativo de uma descoberta, do estabelecimento de um vínculo com uma origem, preferível à submissão a discursos substitutos, mediadores do seu conhecimento.

Inserem-se no dispositivo, mas verdadeiramente não estão a ser leitores.

2011-12-11T14:30:00.001Z

François Closets, em A Felicidade de Aprender e como ela é destruída, exclui da sua análise o modo como o leitor se implica no ato de ler enquanto relação de intimidade. Sublinha o insucesso dos professores, mas não procura, nas suas práticas, as causas do silêncio, do fechamento, da autocaricatura ressentida do aluno-leitor. Pretende resolver o problema com asserções que conduzem à sacramentação do «prazer» como impulso infalível para a educação do leitor, esquecendo que o prazer não educa, é uma coisa evanescente, sustentadora de doutrinas de horizonte muito limitado.

Cecília Meireles obteve — em questionários que aplicou a mil e quinhentas crianças e jovens, num inquérito promovido em 1931 sobre o modo como liam — respostas de que extraio alguns dados:

“f) a maioria das crianças indica que preferiria ler livros de fantasia, o que sugere serem elas levadas a consumir obras de cunho escolar ou educativo;

[...]

h) a maioria diz preferir ler em casa, não na escola;”

As leituras em que se ativa a «fantasia», as narrativas imaginárias comandadas pelo próprio leitor, sem interferência dos professores, opõem-se à leitura escolar e respondem à necessidade pessoal da leitura. A distinção entre o que leem e o que confessam gostar de ler é associada à ecologia da leitura que preferem: íntima, pessoal, desprovida da presença de outros leitores. Na cena escolar, ler passa a responder a finalidades e necessidades simbolicamente descapitalizadas. As práticas docentes, visando a conquista de leitores, retiram os alunos da sua condição de leitores autênticos. Eles deixam-se infiltrar, mas destituem-se, demitem-se, dissimulam, cumprem — mais ou menos benevolamente — papéis, inserem-se no dispositivo, mas verdadeiramente não estão a ser leitores. Os professores constroem cenas de leitura tecnicamente muito apuradas, promovem dispositivos oleados para que neles os alunos engrenem como leitores, mas, não assumindo e não libertando, nessas cenas, a sua própria cultura e o seu próprio imaginário de leitores, não promovendo o contágio entre o imaginário do professor-leitor e do aluno-leitor, retiram os alunos da possibilidade de, na escola, assumirem o papel fundamental de sujeitos da leitura.

A problemática da leitura na escola, ou seja, da educação escolar do leitor, radica, portanto, noutras problemáticas: a da identidade da escola; a da identidade docente.

O poder metamórfico das palavras

2011-11-24T13:23:00.000Z

O leitor, durante a leitura, é o lugar de uma visitação mútua, de um encontro. Trata-se de um processo profundamente subjetivo, em cuja espessura se desenham, se sobrepõem, se atraem e subtraem, mundos imaginários, (re)criados pelo poder do autor, das palavras, do leitor. A leitura, a leitura de textos resultantes da criação literária ou paraliterária, é um processo de (re)construção de um espaço imaginário. O seu agente último, o leitor, é o grande recoletor dessa construção eminentemente pessoal. Heidegger pergunta : «Was heisst Lesen?» (O que é ler?) e Daniel Giovannangeli, interpretando a resposta de Heidegger que define a leitura como uma colheita, escreve: «ler é, para ele (Heidegger), colher-se na colheita do não dito do que foi dito». Ler é um processo em que o concreto e o abstrato simultaneamente se mobilizam, uma experiência durante a qual processamos imaginárias materializações operando com mecanismos abstratos. A palavra que usamos para nomear esta experiência, ler, mantém, no seu significado de uso, uma reveladora fidelidade à matriz constitutiva do significado da sua raiz: ler é legere e legere é colher. Esta entrada do livro no leitor é criadora de sentidos em que alguma coisa mais do que aquilo que o autor lá semeou germina à luz do que o leitor de si projeta. É assim que o leitor se colhe, novo, saído de si, projetado nas palavras escritas do autor. É isto a leitura. Há, neste processo, uma fortíssima intersubjectividade intermediada pelo ilimitado poder metamórfico das palavras. Ler é uma coisa íntima e pessoal e, por isso, lemos, continuamos a ler.

Ler o escrito é interromper o mundo

2011-11-23T14:00:00.000Z

A leitura do escrito carece de condições necessárias de efetivação: produz-se pela iluminação de sistemas de signos, de traços gráficos, uma vez ultrapassada a estranheza do seu sistema codificador; desvenda sentidos e constrói chaves de receção do potencial epifânico das palavras; implica um salto dimensional que a receção sensorial não envolve necessariamente. A leitura, processo combinatório do escrito e do leitor, é consideravelmente diferente do processo sensorial de olhar, cheirar, provar, palpar, ouvir… Nela, a implicação do humano é mais complexa. A sequência de sinais que constitui o legível não se inscreve no mesmo plano do mundo, não se cose na sua sucessividade como uma cor, uma forma, um som. Não vemos, cheiramos, provamos, palpamos, ouvimos, o que nos diz uma palavra, do mesmo modo que vemos uma forma ou uma cor e ouvimos um trecho musical. Ler o escrito é interromper o mundo, abrir para outro plano coelaborado por texto e leitor. A leitura do escrito acontece enquanto relação entre a palavra e a capacidade mental própria para fazer dela lugares que até aí não eram nossos, onde avançamos de modo controladamente ilusório, fazendo apropriações e satisfazendo interesses que passam a ter incidência na nossa vida. A leitura é sempre uma conjetura a partir do poder hipotético das palavras, em função e no limite do que o leitor lhes confere.

A aula, um espaço não homogéneo nem liso, cuja dinâmica não é a do mecanismo nem a do automatismo

2011-11-22T13:34:00.000Z

As transformações ocorridas na escola conduziram à dispersão da educação do leitor por lugares como clubes, comunidades, biblioteca e, consequentemente, por sessões cuja representação não participa da ideia da obrigatoriedade da aula. Este processo de mudança substituiu educação por formação de leitores ou animação/promoção da leitura. Não se trata, porém, de mera substituição vocabular; deste modo, introduz-se, na substância semântica da nomeação, o significado de actividade livre, alternativa, optativa. Este facto produz, por si, a horizontalização do eixo relacional professor/aluno e, por consequência, modifica a inscrição subjetiva, nos alunos e nos professores, da experiência vivida. Trata-se de atos determinados pela finalidade de formar leitores que revelam a concretização do desejo de agradar e de aplanar as dificuldades intrínsecas a um autêntico relacionamento professor-aluno. Trata-se de atos de educação mitigados, por ausência da inscrição forte e da ação de resultado diferido que caracterizam o ato educativo. Procuram a obtenção imediata da satisfação dos desejos espontâneos dos alunos e dos professores, na sua condição de leitores e formadores de leitores. São atos acabados em si mesmos, sem condição de abertura ao conceito de educação como desenvolvimento. A chamada «formação de leitores» ou «promoção de leitura/animação de leitura», feita em lugares da ecologia escolar diferentes da aula, não é educacionalmente equivalente à educação do leitor em aula. Silvina Rodrigues Lopes fala da exigência de «uma atenção particular e um combate vigoroso à tendência de ver em tudo um espaço homogéneo, liso, portanto, sem vazios ou rupturas, que seria o do mecanismo, do automatismo, da não-relação.» e diz ainda que «Sem resistência à comunicação não [se] sairia do puro automatismo em que nada começa. Porque um começo é isso – não a origem, mas o devir enquanto força de disrupção dos contextos, das referências, das destinações». Pois é, precisamente, a aula, um espaço não homogéneo nem liso, cuja dinâmica não é a do mecanismo nem a do automatismo, mas a da relação não isenta de atrito.

A aula é um lugar paradoxal

2011-11-18T14:32:00.000Z

Uma aula é uma situação agregada/desagregada de um continuum relacional, conteudístico e programático. Sendo pré-figurada no tempo, na duração, na frequência, na heterogeneidade, na precariedade, diferencia-se do acontecer pelo seu carácter artificial, de simulação, gerador da sua integração na não-naturalidade própria do mundo escolar. Não se deixa, pois, arrastar, sem resistência, na corrente que quer abater a escola, para a aproximar do mundo extraescolar, preenchendo o seu quotidiano com coisas-outras tais como: encontros, conversas, debates, oficinas, clubes e outros formatos derivados e implicados nesta transformação. O facto de a aula continuar a ser, apesar das transformações operadas, a mais escolar de todas as situações da escola deriva, não só do seu carácter artificial, mas também do seu alto índice de monotonia provinda do rígido enquadramento espácio-temporal e comportamental que a determina. A aula é um lugar paradoxal — forte e monótono — como paradoxal é a educação escolar. O seu poder anulador do tempo natural e a sua monotonia possibilitam a sua força. Cada aula, situada entre uma antecipação e um destino, produz um efeito de anulação, de interrupção, que torna possível a criação de um lugar de aprendizagem, implantado de modo artificial sobre o outro tempo natural que poderia ser.

SARAMAGO

2011-11-16T14:08:00.000Z

A dinâmica de facilitação

2011-11-16T11:30:00.000Z

A deslocação do professor, na nova ecologia escolar, faz parte do episódio mais nomeado pelos críticos deste processo, o da facilitação, a que, frequentemente e pejorativamente, insistem em chamar «facilitismo». A dinâmica de facilitação, instaurada nas práticas educativas escolares, é convergente com a transformação do professor/mestre em professor/agente educativo entre outros agentes educativos; não deriva de princípios pedagógicos cientificamente sustentados e a sua natureza pragmática contribui para o reforço da sua consolidação. Não obstante este processo de pluralização, diversificação plana, naturalização da escola e das acções nela decorrentes, a aula, detentora de uma significação muito específica e muito formal, não perdeu o seu lugar enquanto representação, quer no vocabulário quer no imaginário escolares. Há certamente razões para que estas transformações, tendentes a diluir o professor e a aula num conjunto alargado de agentes e de acções, não tenham logrado, na referência escolar, desenraizá-los do seu lugar forte, positivo ou negativo.

... subtraindo à educação o desconforto de se fazer como um processo de resultado diferido.

2011-11-14T11:43:00.000Z

A «educação participada» pelos diversos constituintes da «comunidade educativa», desejosa de agradar, perante necessidades várias mas sobretudo de ordem socioeconómica, requer uma escola prestadora de serviços. A prossecução prioritária deste tipo de finalidades conduz à redução da importância do que a possa retardar: a aprendizagem torna-se mais sensitiva do que intelectiva; a eficácia evidente de certos recursos materiais alcança maior poder didático, ganhando relevo sobre o demorado esforço analítico para construir uma inteligibilidade. Este modo de agir didaticamente pela via dos sentidos facilita a inserção da criança e do jovem na escola e, nivelando a medida escolar pelas suas mais aparentes necessidades imediatas, dispensa-os do esforço da superação. Trata-se de uma escola que prefere não produzir atrito nem estranheza e reivindica a realização cabal e feliz da criança, que – tomando de empréstimo palavras de Silvina Rodrigues Lopes – «esteriliza ao colocar a diversão como substituta da estranheza, tornando-se eficaz na relegação do humano para o nível mais triste da vida animal – a domesticação»Ao fazê-lo, a educação escolar concebe-se como se ela própria fosse o fim para o qual trabalha, como coisa que se cumpre no imediato e, por isso, logo gera satisfação, subtraindo à educação o desconforto de se fazer como um processo de resultado diferido.

Habitantes transitórios de um mundo que lhes permite uma grande variedade de experimentações.

2011-11-12T10:49:00.000Z

O foco identitário da escola move-se do encontro/aliança entre alguém que quer aprender e alguém que sabe ensinar — posição de forte centralidade e singularidade — acabando por se dispersar em diversidades que se equivalem. A vontade de saber e a vontade de dar a saber, núcleo da identidade escolar personalizado na relação entre um professor e um aluno, deixa de ser o ponto de apoio fundamental sobre que se ergue a construção do mundo escolar. A escola já não se estrutura numa lógica de expansão consequente dessa centralidade, passando a desenhar-se como organograma. Diversa, plural, geográfica em vez de hierárquica, a escola desdobra-se numa multiplicidade de recursos equivalentes e agentes comutáveis, por onde se transita. Nesta ecologia, a criança, o jovem, não são educandos interpelados pela determinação de um educador, mas habitantes transitórios de um mundo que lhes permite uma grande variedade de experimentações, apaziguadoras do pathos do confronto com uma personalidade singular, imbuída de um forte sentido educativo: o professor. A escola, como lugar afectivo, emocional, altera o seu pathos tradicional, vivido na procura da identificação e do reconhecimento, sob forma de ansiedade, de renúncia, de dor, de satisfação, de entusiasmo, sobrepondo-lhe o prazer, nesta sua tendência para preferir a familiaridade ao enfrentamento.

Desescolarização da escola, procura da harmonização com o mundo.

2011-11-11T11:13:00.000Z

A configuração do mundo escolar tem sofrido um processo de transformação identitária, vivido na tensão constante entre formalismo/natureza, fechamento/abertura, herança/mudança e significativamente evidenciado numa sequência de episódios recentes. A evidenciação de uma versão sumária destes episódios transformadores da escola permite reconhecer a emergência de fatores que, em certos momentos, confirmam a resolução desse constante conflito tensional numa crescente tendência para a abertura e a naturalidade, uma tendência de desescolarização da escola na procura da harmonização com o mundo, acentuadamente desmobilizadora da plena assunção do paradoxo educativo. As consequências desta tendência, na identidade docente e especificamente na ação do professor enquanto educador do leitor, têm carácter estruturante.

Um dos momentos que, neste processo, teve importância significativa foi o da proclamação da «mudança» como um bem em si, aquando da chamada reforma Roberto Carneiro. A edição da ideia de mudança como palavra de ordem esteve presente em múltiplos materiais orientadores da ação educativa que então foram produzidos e, nos quais, a palavra «mudança», sempre usada em tom eufórico, se multiplicava. Servem de exemplo desta produção textual, em que esse momento foi fértil, as afirmações que, a seguir, transcrevo: «A escola portuguesa é hoje o centro de um complexo processo de mudança. Mudança que é portadora do mais portentoso sinal de esperança às escalas humana e social.» A proposta feita à escola de uma categoria vazia — a «mudança» — como ideal para o seu comportamento, veio submeter o sistema de vontades, que a constituíam, ao preceito de estarem disponíveis para diferenças, cujo conteúdo, por definição, só poderiam estar em condições de receber e não de para ele contribuir. Assim, este episódio, à época designado como educar para a mudança, um dos slogans condutores desta reforma, revestiu o modo de sinal-guia para os professores, abrindo a sua identidade consolidada a prescrições, legais ou paralegais, determinadas em operar a experiência da mudança como um bem em si. Instituiu a experiência da mudança em ato educativo, depreciando a herança, a influência do construído no tempo. Esta depreciação retirou ao ato educativo alguns dos seus parâmetros de validade e possibilitou-lhe uma abrangência pouco normalizada.

Ler e educar euforicamente homogéneos?

2011-11-10T11:13:00.001Z

Desinteresso-me da hipótese de leitura e educação serem meros processos paralelos, cujo espaço interativo seria um lugar cego, habitado por simultaneidades proféticas, o que, deste modo e nos próprios termos, impossibilitaria a análise da relação que procuro compreender.

Desinteresso-me da hipótese da dupla e reversível metaforização que toma ler como educar e figura, no educar, uma aplicação do ler, porque a razão de ser desta conexão se situa principalmente no plano nominal do jogo retórico, acumulando espessura verbal sobre um pensamento que se exige clarificador.

Assim, passo, liminarmente, ao interesse pelo debate sobre se, no ato escolar de educar leitores, educação e leitura são práticas harmonicamente conjugáveis, em ambiente de homogenia, ou se a significação do mútuo efeito de atrito, gerado na educação escolar do leitor, reclama uma chave interpretativa da ordem do paradoxo. É esta a questão que coloco como primeira entrada num percurso de clarificação do conceito de educabilidade escolar do leitor.

Esta abordagem problematizadora da conexão entre educação e leitura (na sua vertente: educa-se a leitura?) é, nos relatos de experiência frequentemente produzidos, invertida e ocultada, em prol da aceitação de uma suposta evidência testemunhal: a da harmonia implicada nos aparentes resultados educacionais positivos da leitura. Deste modo, a bondade educativa da leitura (presumida a partir do reconhecimento cego dos seus resultados e, a partir deles, generalizada) e, bem assim, a forçosa harmonia aí implicada, abatem a complexidade do problema até à superficialidade demonstrativa de um ovo de Colombo. A colocação de todo o horizonte de interesse do lado do efeito prejudica oportunidades de reflexão sobre a natureza e condições da educabilidade do leitor. O ah! conclusivo e aprovador absorve a questionação do processo, como se este fosse também evidente e participasse da energia benéfica do seu resultado. Ler e educar euforicamente homogéneos?

A CIDADE DE ULISSES NA LOJA DE CHOCOLATE

2011-10-21T18:44:00.000+01:00

A comunidade de leitores LERDOCELER vai debater leituras de A CIDADE DE ULISSES de Teolinda Gersão.

Apontamentos:

- Não sei se por influência de Homero, a esta «história inverosímil do regresso a casa», o leitor chega in medias res e é levado numa reconstituição do «acontecido», através de uma narração em jeito de memorando, que desfia a história como no canto de um aedo.

- No entretanto e em dispersão da intriga relatada, micro-organismos estranhos à ficção, vão segregando o registo do real, do atual; produzindo a inserção meticulosa do romance nos dias de hoje, numa ligação insidiosa que, ao fechar do livro, feita a leitura, induz a pergunta, quiçá o telefonema para a Gulbenkian, a perguntar: — Então, essa exposição, quando é que abre?

A literatura a sugerir à vida (de onde afinal ele veio) que continue o livro.

- Em modo de conversa-relatada, chegam-nos informações, conhecimentos, História, roteiros, ideias, abatendo o pluricromatismo próprio da encenação viva de uma intriga. E chega, ainda, a aridez dos dados económicos, financeiros, políticos, quase em jeito de manual, de relatório, de registo documental.

- A escrita é limpa, clara, direta, corredia como tinta, fazendo o livro parecer um desenho. Em coerência com o explícito e sublinhado lugar dado ao diálogo com as artes plásticas. Uma escrita muito visual e, daí, um livro muito espacial, ambiental, onde se vê Lisboa. Não a Lisboa social, mas a Lisboa arquitetónica, cultural, imaginária, passada, a da herança, a das raízes.

- E, em Lisboa, na cidade: a Mulher. O Homem. A Casa. A Arte. O exercício da imaginação sobre o conhecimento: a Arte. Mas também, o casamento, a mãe, o pai, a família, os filhos. E as suas submissões, em contraponto com a liberdade do artista, da criação artística. E a doença, os dramas, os conflitos. As coisas fundamentais, sem pitoresco nem anedótico. Comovente, por vezes. Uma rede de relações familiares, amorosas, divididas pela linha de fronteira homem/mulher.

- E um gato.

- E o amor: entusiasmado pela ação e pensamento, a criação a dois, as referências literárias, artísticas, culturais.

- E a morte. E a obra póstuma. A posteridade. A herança. O espólio.

- E um suave feminismo ao contrário de Penélope.

- E a homenagem, preito, elegia, de uma cidade: Lisboa.

- Uma glosa de Ulisses, o grande arquétipo do regresso como lugar do reencontro, ou não, entre o homem e a mulher.

O CEMITÉRIO DE PRAGA na LOJA DE CHOCOLATE

2011-10-19T13:50:00.000+01:00

No próximo dia 9 de novembro, a comunidade de leitores LERDOCELER vai debater leituras de:

UMBERTO ECO, O CEMITÉRIO DE PRAGA

Cinco Notas de Leitura

1. Porta: a grande palavra narrativa.

Tudo começa com a transposição de uma porta. Cruzamos uma porta para lá da qual se vai desenrolando o fio enredado das histórias. Seguimos, atrás de um movimento narrativo (uma vis narrandi) por vezes semelhante a um travelling, um caminho em busca do destino, da identidade de uma personagem, Simone Simonini, como se fôssemos a sombra a que é permitida uma aproximação intrigante e reveladora. À porta, do romance, o ente trifáucico de que seremos parte se aceitarmos o convite da descida ao mundo obscuro da sua leitura: a Personagem transformadora da memória em escrita, o(s) indivíduo(s) idoso(s) que escreve(m); o Narrador, guia dos labirintos; e nós, os Leitores — as três figuras essenciais do acontecimento, da grande síntese: reconhecimento, memória, identidade.

2. As chaves do sentido.

Um livro que se abre com várias chaves como os cofres dos tesouros antigos. Semeadas no chão ladrilhado de histórias que vamos pisando, chaves simbólicas vão abrindo o sentido último e a natureza do que vamos lendo. A chave psicanalítica da escrita como revelação, mise en abyme de quem, escrevendo, se revela e, no seu escrito, nos revela: autor e leitores. A arte do duplo, da criação do outro, do outrar-se, da grande pergunta: Quem sou? Sou o que fiz? Mesmo inconscientemente, involuntariamente fui agregando os que estavam atrás, os que deixei pelo caminho? O passado é uma paisagem sem fim, porque o podemos olhar com uma pluralidade quase-infinita de pensamentos, de interpretações, glosando-o em diferentes versões: Ingénuas? Profundas? Desnudando nele uma rede de impulsos, como uma galáxia que se expande? A procura das fundas raízes do que fomos e fizemos depois, hoje.

3. Os ecos de Eco.

Uma história erguida do gosto profundo de Umberto Eco pelo colecionismo de textos e livros raros e antigos, da sua entranhada bibliofilia, mas também da sua grandeza como estudioso da leitura, pensador da receção do literário. E até do seu gosto pela gastronomia, cúmplice da vida e da morte como uma espécie de vitalidade cega guiada pelos sentidos, pelo corpo. Como num sublime prato, o segredo está no ponto e na mistura. O ponto e a mistura são a memória, a recuperação e o apagamento da memória, feita capitão Simonini, sessenta e sete anos, uma vida como rasto do vivido, do testemunhado, caminho que se refaz. Que o material diegético é livresco: a literatura, a ficção, o livro, como catalisadores do real. Os textos antigos — com suas descrições museológicas, taxonómicas do que, tendo sido vida, já foi efervescência — tomados como testemunhas substratais de culturas posteriores. O diálogo entre escritos, colhidos na rede de uma vastíssima cultura oitocentista, giza duas linhas paralelas que respondem a duas questões paralelas: — Onde está a minha memória-identidade, quem sou eu, quem é Simonini/Dalla Piccola? — Onde está o decurso, o sentido da História? Num mundo de duplicidade, simetria, espelhos, cruzamentos, subterrâneo, luz, raiz. Um hino à verdade literária. As leituras medeiam o olhar arqueológico sobre o homem e a cidade, escavados nas suas camadas temporais várias. O fascínio pelas cidades antigas, pelas leituras antigas, feitas de camadas, de sobreposições várias. A grande arte da manipulação e do mistério. A metáfora da loja de antiguidades/preciosidades por onde escolhemos o percurso do que mais nos fascina.

4. A História é sempre contada por.

Nenhuma história se conta a si mesma. Os pontos de vista culturais que marcaram conjunturas passadas fazem deste livro uma disfarçada história da cultura europeia do século XIX, uma história do cruzamento de várias tendências culturais em presença e dos seus conflitos. Dos grandes movimentos históricos: pela liberdade, pela república, pelo comunismo, contra o catolicismo, contra os judeus — e as suas manipulações. Do tempo em que as guerras eram religiosas, porque a finança era religiosa. Linhas e frescos: a Comuna de Paris; as guerras da unificação da Itália; o caos civil; a história do falso, do poder do falsário, da mentira, o poder maléfico da mentira; o disfarce, o poder do disfarce, o trajo como marca deixada pelo caminho, a História como sotaina com que vamos vestindo e despindo a nudez inicial e final; troços da história da medicina e, sobretudo, da psiquiatria; o poder das palavras e o poder do preconceito; a infância como lugar fundador; os segredos e os mitos da História; o mundo dos serviços secretos, dos espiões, da informação e da contrainformação; o cinismo político; o terrorismo bombista; o crime; as modas; as teorias racistas; as determinações das obras do progresso; os padres; os políticos; os escritores; os maçons; os hebreus; as mulheres; a crença e a memória; as seitas; a demonologia; o ocultismo; o antissemitismo; a Igreja, os papas. Os bastidores da História. Não é folclorismo, mas análise profunda de pulsões profundas, como essa da necessidade de inimigo. Respostas para os grandes espantos perante a História depositadas nas mãos impróprias de Simonini: a amoralidade radical, a volatilidade da razão, a transformação de coincidências em causas. A História movida por patifes.

5. A arte da escrita.

O modo arcaizante da escrita, que a tradução procura manter, combinado com a ilustração, cria uma leve patine de coisa antiga, ao estilo e ao gosto oitocentistas do folhetim farfalhudo, rocambolesco, numa mistura bem conseguida de erudição, humor e intriga. O tom oscila, por vezes, do folhetim para a balada, a saga, tornando-se mais lírico e até poético. Épico nas descrições de batalhas. O diário cumpre a sua natureza e fins, criando uma dimensão metatextual. Hibridismo, montagem de entes literários diversos como nos primórdios do romance. Fantásticos retratos individuais. A grande arte narrativa de saber ir semeando aqui, personagens que florirão além. Modalizações criadoras do efeito ilusionístico que paira entre a verdade e a mentira. O vocabulário pejorativo exorcizante de um passado escuro. A metamorfose fundidora da forma no conteúdo. Uma tremenda visão da História gizada pela liberdade romanesca.

ANTÓNIO RAMOS ROSA, O BOI DA PACIÊNCIA

2011-10-17T22:01:00.000+01:00

Noite dos limites e das esquinas nos ombros
noite por de mais aguentada com filosofia a mais
que faz o boi da paciência aqui?
que fazemos nós aqui?
este espectáculo que não vem anunciado
todos os dias cumprido com as leis do diabo
todos os dias metido pelos olhos adentro
numa evidência que nos cega
até quando?
Era tempo de começar a fazer qualquer coisa
os meus nervos estão presos na encruzilhada
e o meu corpo não é mais que uma cela ambulante
e a minha vida não é mais que um teorema
por de mais sabido!

Na pobreza do meu caderno
como inscrever este céu que suspeito
como amortecer um pouco a vertigem desta órbita
e todo o entusiasmo destas mãos de universo
cuja carícia é um deslizar de estrelas?

Há uma casa que me espera
para uma festa de irmãos
há toda esta noite a negar que me esperam
e estes rostos de insónia
e o martelar opaco num muro de papel
e o arranhar persistente duma pena implacável
e a surpresa subornada pela rotina
e o muro destrutível destruindo as nossas vidas
e o marcar passo à frente deste muro
e a força que fazemos no silêncio para derrubar o muro
até quando? até quando?

Teoricamente livre para navegar entre estrelas
minha vida tem limites assassinos
Supliquei aos meus companheiros: Mas fuzilem-me!
Inventei um deus só para que me matasse
Muralhei-me de amor
e o amor desabrigou-me
Escrevi cartas a minha mãe desesperadas
colori mitos e distribuí-me em segredo
e ao fim ao cabo
recomeçar
Mas estou cansado de recomeçar!
Quereria gritar: Dêem-me árvores para um novo recomeço!
Aproximem-me a natureza até que a cheire!
Desertem-me este quarto onde me perco!
Deixem-me livre por um momento em qualquer parte
para uma meditação mais natural e fecunda
que me afogue o sangue!
Recomeçar!

Mas originalmente com uma nova respiração
que me limpe o sangue deste polvo de detritos
que eu sinta os pulmões como duas velas pandas
e que eu diga em nome dos mortos e dos vivos
em nome do sofrimento e da felicidade
em nome dos animais e dos utensílios criadores
em nome de todas as vidas sacrificadas
em nome dos sonhos
em nome das colheitas em nome das raízes
em nome dos países em nome das crianças
em nome da paz
que a vida vale a pena que ela é a nossa medida
que a vida é a vitória que se constrói todos os dias
que o reino da bondade dos olhos dos poetas
vai começar na terra sobre o horror e a miséria
que o nosso coração se deve engrandecer
por ser tamanho de todas as esperanças
e tão claro como os olhos das crianças
e tão pequenino que uma delas possa brincar com ele

Mas o homenzinho diário recomeça
no seu giro de desencontros
A fadiga substitui-lhe o coração
as cores da inércia giram-lhe nos olhos
Um quarto de aluguer
Como preservar este amor
ostentando-o na sombra?
Somos colegas forçados
Os mais simples são os melhores
Nos seus limites conservam a humanidade
Mas este sedento lúcido e implacável
familiar do absurdo que o envolve
com uma vida de relógio a funcionar
e um mapa da terra com rios verdadeiros
correndo-lhe na cabeça
como poderá suportar viver na contenção total
na recusa permanente a este absurdo vivo?

Ó boi da paciência que fazes tu aqui?
Quis tornar-te amável ser teu familiar
fabriquei projectos com os teus cornos
lambi o teu focinho acariciei-te em vão

A tua marcha lenta enerva-me e satura-me
as constelações são mais rápidas nos céus
a terra gira com um ritmo com um ritmo mais verde que o teu passo
Lá fora os homens caminham realmente
Há tanta coisa que eu ignoro
e é tão irremediável este tempo perdido!
Ó boi da paciência sê meu amigo!

O Grito Claro (1958)

Agustina Bessa-Luís

2011-10-15T13:36:00.000+01:00

«Mas Quina amava o mundo, as suas manifestações de poder, de grandeza e superficiais ouropéis; amava, se não a multidão, os que venciam, o espalhafato e a exterioridade. Admirava todas as coisas bafejadas pelo êxito; invejava tudo quanto lhe parecia culminância de situações, de felicidade - moda, classe, saber. Isto condenou-a. Esse apego apaixonado ao momentâneo manteve-a sempre ao nível do efémero. Criou asas, sem jamais poder voar. Havia nela uma admirável capacidade de entusiasmo que podia arrastá-la ao sobre-humano. Mas o instinto prático pesava-Ihe como chumbo no coração, e ela subordinava aos interesses a chama que Prometeu furtou e cujo valor ela nunca compreendeu.»

Agustina Bessa-Luís, A Sibila

SABER USAR A NOVA ORTOGRAFIA na Esc. Sec. José Gomes Ferreira, com os professores.

2011-10-14T13:41:00.000+01:00

TOMAS TRANSTRÖMER em português

2011-10-06T13:30:00.000+01:00

SABER USAR A NOVA ORTOGRAFIA

2011-10-04T13:28:00.002+01:00

Bye bye blackbird...

2011-09-25T12:01:00.001+01:00

Here I go,
Singing low,
Bye bye blackbird...

ORTOGRAFIAS

2011-09-10T18:13:00.002+01:00

Brevíssimo olhar sobre a HISTÓRIA da ORTOGRAFIA da LÍNGUA PORTUGUESA - II

2011-09-05T11:41:00.000+01:00

Embora esta prática se tivesse iniciado já bastante antes num pequeno grupo de palavras e especialmente em obras traduzidas do latim (escripto por escrito, feicto por feito, nocte por noite, reigno por reino) é com os escritores e impressores do Renascimento que alcança o seu máximo vigor, perdurando, contudo, até quase aos nossos dias.

Numerosos ch, ph, rh, th e y começam nesta época a ser intercalados em palavras portuguesas de origem ou de suposta origem grega. E, assim, escreve-se eschola, hoje escola; phrase, hoje frase; rhetorico, hoje retórico; theatro, hoje teatro; estylo hoje estilo; etc.

Idem, ibidem.

Brevíssimo olhar sobre a HISTÓRIA da ORTOGRAFIA da LÍNGUA PORTUGUESA

2011-08-31T17:01:00.001+01:00

.
.

Primitivamente, os sons palatais /lh/ e /nh/ representaram-se em português por li, l e ni, n e nn. As grafias modernas lh e nh são de origem provençal e foram impostas aos escrivães da Chancelaria régia, em 1255, por Afonso III, antes conde consorte de Bolonha.

CUESTA, Pilar Vazquez e LUZ, Maria Albertina Mendes da, Gramatica da Lingua Portuguesa, Edições 70, Lisboa, 1971, págs. 337/339.

A «bondade» da leitura

2011-08-23T13:47:00.000+01:00

.
.
Quando leio um certo discurso generalizado sobre a «bondade» da leitura, até parece que ler é como tomar um remédio ou fazer dieta ou fazer ginástica ou brincar...

«e por vezes com pedante ignorância»

2011-08-21T11:10:00.001+01:00

«O período etimológico, ou melhor, pseudo-etimológico, dado que a adaptação da ortografia grega e latina foi nele levada a cabo com um total desprezo pela fonética destas línguas e por vezes com pedante ignorância, caracteriza-se por uma tendência para afastar a escrita da pronunciação para a fazer retroceder até à sua origem. […]

A implantação da ortografia etimológica não se efectuou sem lutas. DUARTE NUNES DE LEÃO condena-a na sua «Ortographia da Lingoa Portuguesa» (1576) e ÁLVARO FERREIRA DE VERA na «Ortographia ou arte para escrever certo na língua portuguesa» (1633). […]

Durante o presente século a ortografia portuguesa sofreu uma série de modificações que de etimológica a transformaram em preferentemente fonética, sem que com isto se queira dizer que se tenha adoptado um impossível sistema de representação única e inconfundível de cada som que impediria, entre outras coisas, a unidade gráfica da língua em Portugal e no Brasil.

Com o desejo de simplificar a complicadíssima e tantas vezes arbitrária ortografia da época, o Governo português nomeou no ano de 1911 uma comissão de filólogos, dentre os quais se destacava GONÇALVES VIANA a fim de estabelecer as bases da denominada Nova Ortografia, que foi implantada oficialmente cinco anos mais tarde, em 1916, sofrendo ainda em 1927 ligeiras modificações. Acabava a Nova Ortografia com o feroz despotismo gráfico do grego e do latim, tratando de ressuscitar as antigas formas medievais genuinamente portuguesas, já fixadas e livres da anarquia individualista que caracterizava a época do português arcaico.»

CUESTA, Pilar Vazquez e LUZ, Maria Albertina Mendes da, Gramatica da Lingua Portuguesa, Edições 70, Lisboa, 1971, págs. 337/339.

NOMES, ETIMOLOGIA E REALIDADE...

2011-08-16T15:32:00.000+01:00

A Dona Aparecida andava desaparecida.

Há algum tempo que ninguém a via ali pelo bairro. Então os vizinhos começaram logo todos a coscuvilhar sobre o assunto. Para onde teria ido a Dona Aparecida?

A Aurora, que era muito noctívaga,

disse logo que a tinha visto sair de noite e apanhar um táxi e que, se calhar, ia para férias.

Mas a Vera que, por ser muito mentirosa,

não acreditava em ninguém, disse logo: — Não acredito.

Passado algum tempo, começaram a temer que tivesse acontecido algum mal

à Dona Aparecida, que estava desaparecida,

e o Clemente, que era incapaz de perdoar fosse lá o que fosse,

disse logo: — Se apanho quem lhe fez mal, vai ver como elas lhe doem. E resolveu ir pedir ao Valentim que o ajudasse a descobrir onde parava a Dona Aparecida. Só que

o Valentim, cheio de medo de se meter em sarilhos,

inventou uma desculpa qualquer e o assunto continuou por resolver.

— Talvez tenha ido visitar o primo. — Disse

o senhor Cândido, um velhinho que andava sempre vestido de preto.

— Qual primo?

— O Celso, aquele que é muito baixinho.

— Talvez. — Disse timidamente

a D. Vitória, que saía sempre derrotada das discussões com os amigos.

Afinal,

foi a Constância, que andava sempre a mudar de um lado para o outro,

que trouxe a solução:

— Sabem para onde foi a Dona Aparecida? Para casa

do Urbano, aquele seu grande amigo que vive numa aldeia pequenina lá para o Norte.

APRENDE-SE MUITO A LER ESTE LIVRO...

2011-08-15T11:48:00.000+01:00

SABER USAR A NOVA ORTOGRAFIA

2011-08-14T20:32:00.000+01:00

RELER

2011-07-31T12:13:00.002+01:00

2011-07-22T11:06:00.000+01:00

Na revista LIVROS & LEITURAS:
[Clique.]

O novo-riquismo etimológico e a verdadeira história das palavras

2011-07-16T11:56:00.001+01:00

.....

Homines Romani (M. T. Cicero)

ad numlo omine (Escritura em Latim Bárbaro)

amazarun-li os omees (Notícia de Torto)

os homeẽs herejes (Crónica da Ordem dos Frades Menores)

todos seus ricos-homeens (Crónicas Breves de Santa Cruz de Coimbra)

como home que era (Terceiro Livro de Linhagens)

de homeens aldeaãos (Fernão Lopes, Crónica de D. João I)

dos homens força e arte (Luís de Camões)

sempre que um homem sonha (António Gedeão)

METAMORFOSE

2011-07-13T19:27:00.001+01:00

RIFÃO QUOTIDIANO

2011-07-13T10:55:00.002+01:00

Só para...

2011-07-11T19:40:00.001+01:00

...treinar a nova ortografia de palavras que são usuais no quotidiano escolar...

[Se aceitar o desafio e responder, em breve, terá acesso à solução.]

(Clique para aumentar.)

TODO O MUNDO E NINGUÉM

2011-07-11T14:25:00.000+01:00

[...]
Ninguém:
Que andas tu aí buscando?
Todo o Mundo:
Mil cousas ando a buscar:
delas não posso achar,
porém ando porfiando
por quão bom é porfiar.
Ninguém:
Como hás nome, cavaleiro?
Todo o Mundo:
Eu hei nome Todo o Mundo
e meu tempo todo inteiro
sempre é buscar dinheiro
e sempre nisto me fundo.
Ninguém:
Eu hei nome Ninguém
e busco a consciência.
Belzebu:
Esta é boa experiência:
Dinato, escreve isto bem.
Dinato:
Que escreverei, companheiro?
Belzebu:
Que ninguém busca consciência.
e todo o mundo dinheiro.

Gil Vicente, Auto da Lusitânia

Etc. e tal

2011-07-10T18:37:00.000+01:00

.
.
Hoje você é quem manda
Falou, tá falado
Não tem discussão
A minha gente hoje anda
Falando de lado
E olhando pro chão, viu
Você que inventou este tema
Que inventou de inventar
Toda a escuridão
Você que inventou o pecado
Esqueceu se de inventar
O perdão
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Eu pergunto a você
Onde vai se esconder
Da enorme euforia
Como vai proibir
Quando o galo insistir
Em cantar
Água nova brotando
E a gente se amando
Sem parar
Quando chegar o momento
Esse meu sofrimento
Vou cobrar com juros, juro
Todo esse amor reprimido
Esse grito contido

Este samba no escuro
Você que inventou a tristeza
Ora, tenha fineza
De desinventar
Você vai pagar e é dobrado
Cada lágrima rolada
Nesse meu penar
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Inda pago pra ver
O jardim florescer
Qual você não queria
Você vai se amargar
Vendo o dia raiar
Sem lhe pedir licença
E eu vou morrer de rir
Que esse dia há de vir
Antes do que você pensa
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Você vai ter que ver
A manhã renascer
E esbanjar poesia
Como vai se explicar
Vendo o céu clarear
De repente, impunemente
Como vai abafar
Nosso coro a cantar
Na sua frente
Apesar de você
Amanhã há de ser
Outro dia
Você vai se dar mal
Etc. e tal

De Ovídio a Blanchot

2011-07-07T15:11:00.000+01:00

SABER USAR A NOVA ORTOGRAFIA (amostras)

2011-07-04T21:24:00.001+01:00

SABER USAR A NOVA ORTOGRAFIA

2011-07-04T20:09:00.000+01:00

«enchendo Lisboa com o estrépito das suas polémicas»

2011-07-03T12:08:00.000+01:00

José Agostinho de Macedo

in Oliveira Martins, Perfis (edição póstuma, 1930).

«Faz hoje, 2 de Outubro, 55 anos que morreu o desbragado foliculário, o poetastro infatigável, o panfletário sabido que fundou entre nós o jornalismo político, com o Desengano, com a Tripa Virada e com a Besta Esfolada, de que chegavam a tirar-se quatro mil exemplares! Nunca houve homem mais plebeiamente popular; nenhum dos nossos caceteiros da pena lhe deitou a barra adiante na impudência, no descaramento, na desfaçatez. A sua veia (hoje diz-se verve), a sua facúndia, eram inesgotáveis. Sabia a linguagem das colarejas e rameiras, porque as frequentava; e o calão dos cárceres e das enxovias porque passou por lá. O seu estilo era torrente, mas jorro que sai de um cano – um enxurro violento de imundícies. Criou um género, que se nacionalizou português. Era alentejano, de Beja, onde nascera em 1761. Fez-se frade na Graça em 1778. Foi expulso por devasso em 1792. Os tempos tormentosos da passagem do século XVIII para o nosso, com o esboroar de todas as coisas, desequilibraram o pensamento e o carácter desse homem poderoso, cuja força se perdeu num dilúvio de vulgaridades, numa indigesta montanha de folhetos, de jornais, de sermões, de cartas, de poemas e de versalhada, medíocre, mas espantosa, pela quantidade – um Himalaia, de calhaus rolados! Um grande orgulho baseado na consciência da sua força real, levava-o a odiar Camões, esse desespero de Castilho que se parece tanto com José Agostinho como uma limonada com um almude de vinho torrejano, espesso, negro, e carrascão. As cócegas da rivalidade levavam-no a beliscar em Bocage, o grande homem perdido. Elmiro, com a batina desabotoada, as ventas largas cheias de rapé, abordoado a uma bengala, membrudo, violento, ossudo, desbragado, dava murros no balcão gorduroso dos Bertrands, ao Chiado, e com a fama da sua vida airada. Andava amancebado com uma freira de Odivelas; passava as noites em arruaças e bebedeiras. Acusavam-no de ter furtado livros da livraria dos Paulistas, o que provavelmente era calúnia. Fabricava poemas: O Oriente, o Gama, A Meditação, Newton, A Natureza, para não falar nos Burros, traduzindo numa linguagem friamente convencional, sem génio, sem colorido, as sensaborias banais do racionalismo naturalista do tempo. Fazia comédias, pregava sermões. Ensaiava o drama burguês moderno, inventado por Diderot, com a Clotilde e o Vício sem Máscara, e alinhavava dissertações filosóficas. A sua veia porém, a sua vocação, era a polémica. Inventou o jornal, nacionalizou o panfleto. Foi o mestre de S. Boaventura, autor do Mastigóforo, e de Alvito Buela, o autor do Cacete. É por ser o patriarca do jornalismo lusitano que lhe comemoramos hoje o aniversário. Arrastado pelo movimento de entusiasmo patriótico que em 1820 expulsou os ingleses, José Agostinho apareceu liberal e democrata. Portalegre elegeu-o deputado em 1822; mas depois de 1823 e da Vila francada voltou-se como tantos outros para o absolutismo, e pôs-se à frente dos energúmenos caceteiros, que mais tarde aclamaram D. Miguel (1828). A Tripa virada é dessa época, interessante pelo seu desvario, curiosa pelos seus entusiasmos. A Tripa virada é ele próprio, que se virou do direito ao avesso, confessando o acto com uma franqueza, com uma desfaçatez, que terão sempre aceitação entre os povos meridionais, cínicos por temperamento, nos momentos de agudas crises. Sacudido o pó das sandálias liberais, encarneirado no bando de energúmenos avinhados que por toda a parte aclamavam D. Miguel, José Agostinho fez-se o apóstolo dessa ditadura plebeia, que veio a acabar em 1834. E de então a Besta esfolada. Trabalhar o cacete, desandar o bordão, descarregar o arrocho, são axiomas eternos e invariáveis regras de justiça... Toma daqui, besta! Chó, besta! Isso não faz nada; é perder o tempo e com bestas não há contemplação: perde-se a obra, perde-se tudo, se o pau não trabalha, e deveras. A violência plebeia contra os inimigos, a abjecção completa diante do tirano, o furor e a humildade, a lisonja e o vitupério; de um lado, a boca espumante e os punhos cerrados; do outro, a face por terra beijando o pó; esse estado de espírito incongruente do vilão com a vara na mão, de joelhos perante quem o armou: eis ali o que revela a oposição da Besta esfolada à Apoteose de Hércules, que se representou em S. Carlos na noite de 26 de Outubro de 1830. Hércules era D. Miguel. Um ano depois, José Agostinho morria, sem ver o fim inevitável dessa tragi-comédia que durava desde 1828. Morria, e, apesar da sua banalidade, da sua monstruosidade cínica, apesar de tudo, foi Alguém. O povo amou-o, sentiu pelos seus nervos, falou pela sua boca. Porquê? Em primeiro lugar, porque o povo português, enervado por três séculos de decomposição, estava retratado na figura do padre. A força que ainda tinha esvaía-se toda em pedir arrocho, e em arrastar os cacetes apostólicos pelas portarias dos conventos e pelas vielas imundas das marafonas, cambaleando ébrio de cólera, e também de vinho frequentemente. Mas, em segundo lugar, a razão é outra. Dois homens podem entender-se para praticar uma traficância; muitos, é difícil – todos, nunca. Um povo pode ser cínico, mas não pode ser patife. Há sentimentos exclusivamente individuais, e a patifaria é um desses. Se um povo pratica acções criminosas, é porque perdeu a consciência do que seja crime. O povo é sempre sincero. A sinceridade, eis aí o segredo de José Agostinho; a franqueza foi a sua força; o desinteresse, a origem do seu prestígio. O cinismo desbragado, isto é, a sinceridade e a franqueza levadas até à impudência, com aquele desaforo dos que, não tendo vergonha têm o mundo por si, foram a nota dominante e a faculdade íntima do polemista que se achou desse modo num perfeito acordo com o povo. Plebeu, sem perfídias de civilizado, rústico, sem ambages de político, foi um arrieiro das letras, é verdade, mas não foi um chatim. Cobiçava a fama, cobiçava a popularidade mais vulgar; mas não cobiçava o dinheiro, ídolo exclusivo dos dias de hoje. Viveu sempre quase mendigo. As letras e o púlpito davam-lhe apenas para não morrer de fome. Era, a valer, o tipo do demagogo antigo ao lado de D. Miguel que reproduzia a imagem dos velhos tiranos lacedemónios do Peloponeso ou da Sicília. Além disso, levava sobre os dias de hoje e sobre os nossos foliculários outra vantagem: as suas verrinas não eram postiças, convencionais. Havia ódios, o que não deixa de ser um bem quando há antagonismos fundamentados. A imprensa não era ainda uma comédia representada para ilusão da galeria. Quando se jogavam injúrias, arriscavam-se facadas e tiros. Era sério. Finalmente, havia uma outra vantagem, se comparamos a Besta esfolada às Tripas viradas dos dias de hoje: é que as injúrias inflamantes, os insultos obscenos, as verrinas descompostas, dirigiam-se a um partido odiado que, de resto, pagava na mesma moeda, em vez de se dirigirem como hoje, que tudo são questões de pessoas, a fulano ou sicrano, portadores, quando muito, de uma individualidade incómoda ou de um interesse cúpido. Estudando comparadamente o jornalismo português com meio século de intervalo, vemos que a tradição de José Agostinho se mantém nuns pontos e se oblitera em outros. Oxalá seja para melhor!»

«destinados para palhaços!...»

2011-06-30T21:30:00.001+01:00

.
.

«— O nosso conde falou! — Disse o velho, ainda com o olho brilhante de entusiasmo.

— Falaste? — Exclamou ela, voltando-se com um interesse encantador.

É verdade, falara; e desprevenido! Quando ouvira, porém, o Torres Valente (homem de literatura, mas um doido, sem senso prático), quando o ouvira defender a ginástica obrigatória nos colégios — erguera-se.Mas não imaginasse o amigo Maia, que ele tinha feito um discurso.

— Ora essa! — Exclamou o velho, agitando o lenço. E um dos melhores que eu tenho ouvido na câmara! Dos de arromba!

O Conde modestamente protestou. Não: tinha simplesmente lançado uma palavra de bom senso, e de bom princípio. Perguntara apenas ao seu ilustre amigo, o Sr. Torres Valente, se na sua ideia os nossos filhos, os herdeiros das nossas casas, estavam destinados para palhaços!...»

Os Maias

Έρινύες - As Fúrias (por antífrase, Ευμενίδες - As Benevolentes)

2011-06-30T11:53:00.000+01:00

Receita para fazer o azul

2011-06-29T13:27:00.000+01:00

Se quiseres fazer azul,
pega num pedaço de céu e mete-o numa panela grande,
que possas levar ao lume do horizonte;
depois mexe o azul com um resto de vermelho
da madrugada, até que ele se desfaça;
despeja tudo num bacio bem limpo,
para que nada reste das impurezas da tarde.
Por fim, peneira um resto de ouro da areia
do meio-dia, até que a cor pegue ao fundo de metal.
Se quiseres, para que as cores se não desprendam
com o tempo, deita no líquido um caroço de pêssego queimado.
Vê-lo-ás desfazer-se, sem deixar sinais de que alguma vez
ali o puseste; e nem o negro da cinza deixará um resto de ocre
na superfície dourada. Podes, então, levantar a cor
até à altura dos olhos, e compará-la com o azul autêntico.
Ambas a s cores te parecerão semelhantes, sem que
possas distinguir entre uma e outra.
Assim o fiz – eu, Abraão ben Judá Ibn Haim,
iluminador de Loulé – e deixei a receita a quem quiser,
algum dia, imitar o céu.

Nuno Júdice

«São estes os sítios?»

2011-06-27T21:56:00.001+01:00

.
.
O disco chegou ao fim. Em silêncio, continuou a saborear o chá, coisa milenar, imperial, contemporânea de Sheng Nong, deliciava-se a murmurar. Primitiva, mas delicada e cortês. Cerimonial, mesmo nas mãos dos bárbaros. E o aroma do chá lembrava-lhe escolares leituras de menino, o polido Dirceu que «folheava grandes livros», a «decidir os pleitos». Tomás António de Gonzaga, nome que gostara de articular. — Há uma verdade qualquer a nascer dentro das casas, quando uma chaleira fumega e, por perto, uma mulher, um homem… — escrevia mentalmente. «São estes os sítios?» Recostado no sofá, adormeceu.

Olha, Daisy...

2011-06-27T18:17:00.000+01:00

.
.
Olha, Daisy, quando eu morrer tu hás-de
Dizer aos meus amigos ai de Londres,
Que embora não o sintas, tu escondes
A grande dor da minha morte. Irás de

Londres p’ra York, onde nasceste (dizes —
Que eu nada que tu digas acredito...)
Contar àquele pobre rapazito
Que me deu tantas horas tão felizes

(Embora não o saibas) que morri.
Mesmo ele, a quem eu tanto julguei amar,
Nada se importará. Depois vai dar

A notícia a essa estranha Cecily
Que acreditava que eu seria grande...
Raios partam a vida e quem lá ande!...

Álvaro de Campos

- Livros?

2011-06-26T12:00:00.001+01:00

.
.
Quando se pensa nos obstáculos que se antepõem a quem como ela quis chegar a ser política e ter sucesso, concluí-se que realmente não é fácil. Ela, no entanto, fora dotada da esperteza de ter percebido que a principal dificuldade não residia na existência de questões difíceis em si mesmas, mas na capacidade de descobrir o processo de contornar essas questões pelo acesso às oportunidades e ao acerto na sua utilização: o estar no lugar certo à hora certa, com a figura certa. Oportunidade era, tinha sido sempre para ela, uma palavra sagrada. E, depois, nem todos os problemas apresentavam o mesmo grau de dificuldade. Distingamos: comprar um fato de jeito não era nada fácil, mas era indubitavelmente mais difícil ler um livro. Doera-lhe a admiração confusa que sentia por quem, mesmo gordo ou despenteado, citava autores, referia clássicos, fazia eco de leituras profundas, em afirmações lapidares. Espremia a mente tentando descobrir um modo expedito de lá chegar. Ler, nem lhe passava pela cabeça. Pensar, estava fora de questão. Doía-lhe a admiração, é certo, mas doera-lhe ainda muito mais a cabeça quando, num desses dias já menos juvenis, agarrara com insana coragem num desses livros que outros citavam como se os tivessem bebido no leite materno. Era audaz, mas intelectualmente ingénua, composto anímico naturalmente votado à derrota às mãos desses livros difíceis que outros citavam. Depressa concluiu: — Livros? — Eu preciso é de dinheiro para comprar bons fatos. Tinha uma fé inabalável no poder argumentativo da boa qualidade dos fatos. Por essa altura, ainda não pensava em casas. Em boa verdade, às casas que depois foi conquistando, nunca as apresentou como argumentos de primeira linha. Ao mesmo tempo que apreendeu as vantagens da solidão, aprendeu também a não fazer alarde dos lugares onde sumptuosamente vivia. E, no entanto, poderia avaliar-se o quilate da sua ascensão pelo arco que deslocava o olhar, desde a memorável cama mal envernizada onde se fizera as promessas originais, até ao design minimal que enquadrava agora o seu colchão de luxo e a parede espelhada onde o nariz persistia em reluzir.

Algures, durante essa trajectória, encontrara o modo de ludibriar a resistência dos livros que não se deixavam dissolver no seu metabolismo oportunista. — Livros? O que é preciso é saber ter sorte. E não é que precisamente, quando chegou àquele ponto, àquele patamar em que já não podia prescindir da sua citaçãozita, da sua demonstraçãozita de cultura, não é que, como florinhas amarelas nos campos da Primavera, começaram a desabrochar galopantemente umas coisas chamadas motores de busca que faziam o trabalho braçal a que o seu carácter mental e moral resistia? Pois não é que, enquanto por esta e por aquela feira eleitoral ia sacudindo dos sapatos (cada vez mais caros) o pó dos caminhos, cérebros imparáveis ligados a mãos frenéticas iam criando mundos culturais sucedâneos, fáceis de usar desde que se monitorizassem máquinas bastante acessíveis? E nisto ela era imbatível.

Memorial do Convento

2011-06-23T11:53:00.001+01:00

«Passa a procissão entre filas de povo e quando passa rojam-se pelo chão homens e mulheres, arranham a

cara uns, arrepelam-se outros, dão-se bofetões todos e o bispo vai fazendo sinaizinhos da cruz para este lado e para aquele, enquanto um acólito balouça o incensório. Lisboa cheira mal, cheira a podridão, o incenso dá um sentido à fetidez, o mal é dos corpos, que a alma, essa, é perfumada. Nas janelas só há mulheres, é esse o costume. Os penitentes vão de grilhões enrolados às pernas ou suportam sobre os ombros grossas barras de ferro, passando por cima delas os braços como crucificados ou desferem para as costas chicotadas com as disciplinas feitas de cordões em cujas pontas estão presas bolas de cera dura, armadas de cacos de vidro e estes que assim se flagelam é que são o melhor da festa porque exibem verdadeiro sangue que lhes corre da lombeira e clamam estrepitosamente, »

José Saramago, Memorial do Convento

Le Magazine Littéraire : l'actualité des livres, des critiques et des écrivains

2011-06-22T10:35:00.000+01:00

Le Magazine Littéraire : l'actualité des livres, des critiques et des écrivains

yellow

2011-06-20T13:36:00.000+01:00

hannah berman

Olhar

2011-06-18T21:40:00.000+01:00

.
.
«Sozinho, no cais deserto, a esta manhã de Verão,
Olho pró lado da barra, olho pró Indefinido...»
Álvaro de Campos

SARAMAGO

2011-06-18T15:57:00.000+01:00

E fizeram o Acordo sem pedir licença a Deus...

2011-06-16T11:43:00.000+01:00

«O SENHOR, porém, desceu, a fim de ver a cidade e a torre que os homens estavam a edificar. E o SENHOR disse: "Eles constituem apenas um povo e falam uma única língua. Se principiaram desta maneira, coisa nenhuma os impedirá, de futuro, de realizarem todos os seus projetos. Vamos, pois, descer e confundir de tal modo a linguagem deles que não consigam compreender-se uns aos outros." E o SENHOR dispersou-os dali por toda a superfície da Terra e suspenderam a construção da cidade. Por isso, lhe foi dado o nome de Babel, visto ter sido lá que o SENHOR confundiu a linguagem de todos os habitantes da Terra, e foi também dali que o SENHOR os dispersou por toda a Terra.

Génesis, 11

Portugal

2011-06-15T11:17:00.000+01:00

Miguel Borges - "Portugal" from Ricardo Barros Espírito Santo on Vimeo.

José Saramago, Ensaio sobre a cegueira

2011-06-15T10:32:00.000+01:00

«a cegueira não se pega, A morte também não se pega, e apesar disso todos morremos,»

José Saramago

Sobre árboles sin jirafas y máquinas de baño. Cuestiones sobre la crítica en el sistema de libros para niños

2011-06-14T20:26:00.000+01:00

Clique AQUI

"De casa de seus pais desapareceu. . . "

2011-06-14T18:55:00.000+01:00

.
.

Sempre que leio nos jornais:
"De casa de seus pais desapareceu. . . "
Embora sejam outros os sinais,
Suponho sempre que sou eu.

Eu, verdadeiramente jovem,
Que por caminhos meus e naturais,
Do meu veleiro, que ora os outros movem,
Pudesse ser o próprio arrais.

Eu, que tentasse errado norte;
Vencido, embora, por contrário vento,
Mas desprezasse, consciente e forte,
O porto de arrependimento.

Eu, que pudesse, enfim, ser meu
— Livre o instinto, em vez de coagido,
"De casa de seus pais desapareceu..."
Eu, o feliz desaparecido

Carlos Queirós, Desaparecido

Roubaram-lhes as consoantes mudas!

2011-06-13T13:49:00.000+01:00

.
.
Roubaram-lhes as consoantes mudas!

Coitados!
Estão inconsoláveis.

Já as mortes das sonoras vogais,
Que diariamente engolem,
Fora e dentro dos telejornais,
Não lhes bolem
Com os nervos nacionais!

Já a morte constante,
Gotejante,
A sangria
Fina e fria
Do vocabulário,
Necessário
Para da vida saber
E a dizer,
Não incomoda.

Está na moda
A correria.
Meia palavra aldrabada,
Mal soletrada,
Chega perfeitamente
Para entupir a mente
E desgraçar o dia.

Maria Almira Soares

FERNANDO PESSOA, o sopro incerto

2011-06-13T10:42:00.001+01:00

.
.
Escrevo meu livro à beira-mágoa.
Meu coração não tem que ter.
Tenho meus olhos quentes de água.
Só tu, Senhor, me dás viver.

Só te sentir e te pensar
Meus dias vácuos enche e doura.
Mas quando quererás voltar?
Quando é o Rei? Quando é a Hora?

Quando virás a ser o Cristo
De a quem morreu o falso Deus,
E a despertar do mal que existo
A Nova Terra e os Novos Céus?

Quando virás, ó Encoberto,
Sonho das eras português,
Tornar-me mais que o sopro incerto
De um grande anseio que Deus fez?

Ah, quando quererás, voltando,
Fazer minha esperança amor?
Da névoa e da saudade quando?
Quando, meu Sonho e meu Senhor?

Fernando Pessoa

Poema pouco original do medo

2011-06-09T11:59:00.000+01:00

.
.

O medo vai ter tudo
pernas
ambulâncias
e o luxo blindado
de alguns automóveis
Vai ter olhos onde ninguém o veja
mãozinhas cautelosas
enredos quase inocentes
ouvidos não só nas paredes
mas também no chão
no teto
no murmúrio dos esgotos
e talvez até (cautela!)
ouvidos nos teus ouvidos

O medo vai ter tudo
fantasmas na ópera
sessões contínuas de espiritismo
milagres
cortejos
frases corajosas
meninas exemplares
seguras casas de penhor
maliciosas casas de passe
conferências várias
congressos muitos
ótimos empregos
poemas originais
e poemas como este
projetos altamente porcos
heróis
(o medo vai ter heróis!)
costureiras reais e irreais
operários
(assim assim)
escriturários
(muitos)
intelectuais
(o que se sabe)
a tua voz talvez
talvez a minha
com certeza a deles

Vai ter capitais
países
suspeitas como toda a gente
muitíssimos amigos
beijos
namorados esverdeados
amantes silenciosos
ardentes
e angustiados

Ah o medo vai ter tudo
tudo
(Penso no que o medo vai ter
e tenho medo
que é justamente
o que o medo quer)

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos.

Alexandre O'Neill

Super Flumina Babylonis

2011-06-08T14:27:00.001+01:00

«[...] Seriam 365 versos, tantos quantos os dias do ano, como uma via-sacra da vida, 73 quintilhas como...

Levantou-se impelido por uma ânsia que lhe cortava a respiração, uma tontura que multiplicava a pequenina luz da candeia. Apoiado à mesa, arrastou-se até à outra ponta, e daí deixou-se cair até à enxerga. Remexendo nela, tirou de um canto umas folhas de papel, o tinteirinho, com a pena enfiada no anel, que se habituara, desde o primeiro embarque, a guardar assim. De joelhos, com as dores neles e nas partes aumentando muito agudas e em picadas de que cerrava os dentes, veio até à mesa, pousou nela o que trazia, e levantou-se. Ficou um momento, de olhos fechados, arquejando. Já as palavras tumultuavam nele, confundidas com as outras, inúteis e mortas, da tradução que tentara. Eram como uma tremura que o percorria todo de arrepios, com hesitações leves, concentrando-se em pequenas zonas da pele. Debruçando-se da mesa a que se apoiava, puxou para o seu lado a cadeira, e caiu sentado nela. Sentia um suor frio escorrer-lhe pela testa, e, ao abrir o tinteiro, viu que as costas das mãos brilhavam perladas. Uma onda de alegria o inundou, em sacões ansiosos. Os olhos ardiam-lhe e era de lágrimas. Tudo falhara, tudo, e a própria poesia o abandonara, receosa dos seus olhos de alma penetrantes que viam o fundo das coisas. O poço com as formas flutuando. Mas era um grande poeta, transformava em poesia tudo o que tocava, mesmo a miséria, mesmo a amargura, mesmo o abandono da poesia. Tremendo todo, mas, com a mão muito firme, começou a escrever... Sobre os rios que vão de Babilónia a Sião assentado me achei... Riscou, desesperado. Recomeçou. Sobre os rios que vão por Babilónia me achei onde sentado chorei as lembranças de Sião e quanto nela passei...

E ficou escrevendo pela noite adiante.»

Jorge de Sena

hairy monster and me

2011-06-08T12:06:00.000+01:00

...

Ilustração de yoko tanji

Ó PORTUGAL

2011-06-07T16:36:00.000+01:00

.
.

A vergonha de Camões

2011-06-06T11:35:00.001+01:00

.
.

Dá a terra lusitana Cipiões,
Césares, Alexandres, e dá Augustos;
Mas não lhes dá contudo aqueles dões
Cuja falta os faz duros e robustos.
Octávio, entre as maiores opressões,
Compunha versos doutos e venustos
(Não dirá Fúlvia, certo, que é mentira,
Quando a deixava António por Glafira).

Vai César subjugando toda França
E as armas não lhe impedem a ciência;
Mas, nũa mão a pena e noutra a lança,
Igualava de Cícero a eloquência.
O que de Cipião se sabe e alcança
É nas comédias grande experiência.
Lia Alexandre a Homero de maneira
Que sempre se lhe sabe à cabeceira.

Enfim, não houve forte capitão
Que não fosse também douto e ciente,
Da Lácia, Grega ou bárbara nação,
Senão da portuguesa tão-somente.
Sem vergonha o não digo, que a razão
De algum não ser por versos excelente
É não se ver prezado o verso e rima,
Porque quem não sabe arte, não na estima.

Os Lusíadas

NO DIA DA CRIANÇA

2011-06-01T14:10:00.002+01:00

.
.

Pede-se a uma criança: Desenha uma flor!

2011-06-01T11:31:00.000+01:00

.
«Pede-se a uma criança: Desenha uma flor! Dá-se-lhe papel e lápis. A criança vai sentar-se no outro canto da sala onde não há mais ninguém. Passado algum tempo o papel está cheio de linhas. Umas numa direcção, outras noutras; umas mais carregadas, outras mais leves; umas mais fáceis, outras mais custosas. A criança quis tanta força em certas linhas que o papel quase não resistiu. Outras eram tão delicadas que apenas o peso do lápis já era demais. Depois a criança vem mostrar essas linhas às pessoas: Uma flor! As pessoas não acham parecidas estas linhas com as de uma flor! Contudo a palavra flor andou por dentro da criança, da cabeça para o coração e do coração para a cabeça, à procura das linhas com que se faz uma flor, e a criança pôs no papel algumas dessas linhas, ou todas. Talvez as tivesse posto fora dos seus lugares, mas são aquelas as linhas com que Deus faz uma flor! »

Almada Negreiros

QUE LISTA É ESTA?

2011-06-01T11:21:00.001+01:00

.
.
São os livros que a LERDOCELER já leu e debateu:

A Balada da Praia dos Cães de José Cardoso Pires
A Língua Posta a Salvo de Elias Canetti
As Intermitências da Morte de José Saramago
As Velas Ardem até ao Fim de Sandor Marai
Conversa na Catedral de Mario Vargas Llosa
Danúbio de Claudio Magris
Deixem passar o homem invisível de Rui Cardoso Martins
Errata de George Steiner
Myra de Maria Velho da Costa
Natália de Helder Macedo
O Caçador de Tesouros de Le Clezio
O Cemitério de Pianos de José luís Peixoto
O Coração das Trevas de Joseph Conrad
O Homem em Queda de Don DeLillo
O Livreiro de Cabul de Asne Seierstad
O Sonho do Celta de Mario Vargas Llosa
O Sonho Mais Doce de Doris Lessing
O Vendedor de Passados de José Eduardo Agualusa
Os Teclados de Teolinda Gersão
Outrora Agora de Augusto Abelaira
Partes de África de Helder Macedo
Poemas de Luís Quintais
Por Ti de Ian McEwan
Se Isto é um Homem de Primo Levi
Sinais de Fogo de Jorge de Sena
Sôbolos rios que vão de António Lobo Antunes
Um traidor dos nossos de John Le Carré

LÍNGUA PORTUGUESA

2011-05-31T14:20:00.000+01:00

Carlos de Oliveira

2011-05-28T20:25:00.002+01:00

«...para mandados, mais do que para mandar...»

2011-05-27T13:20:00.000+01:00

Fazei, Senhor, que nunca os admirados
Alemães, Galos, Ítalos e Ingleses,
Possam dizer que são para mandados,
Mais que para mandar, os Portugueses.
Tomai conselho só d’ experimentados,
Que viram largos anos, largos meses,
Que, posto que em cientes muito cabe,
Mais em particular o experto sabe.

Luís de Camões, Os Lusíadas

Laurent Laveder

2011-05-22T13:42:00.000+01:00

Laurent Laveder, Comme un ballon de baudruche

2011-05-21T20:12:00.000+01:00

PINA

2011-05-20T20:06:00.000+01:00

ACORDO ORTOGRÁFICO

2011-05-20T14:07:00.000+01:00

.
.
.

AQUI

FEIRA DO LIVRO

2011-05-15T18:17:00.000+01:00

.
.
Uma tarde subi pela Avenida
Fui à Feira do Livro, no Marquês,
Lisboa lá andava, entretida…
Perguntei-lhe: «Menina, o que é que lês?

Olhou-me de soslaio, surpreendida,
Com ar de magnânima altivez,
E respondeu, serena e distraída:
«Leio qualquer poeta português!»

E ela lá se foi, de banca em banca,
Buscando Ary ou Florbela Espanca,
E tantas lendas mais da poesia.

Fiquei a vê-la a cirandar à toa,
Perguntando a mim próprio se Lisboa
Irá ler os meus versos algum dia!...

Silvino Lopes, Uni Versos de Lisboa

Visita de Obama ao Engine 54, Ladder 4, Batalllion 9 — Segurança e circo mediático.

2011-05-12T18:18:00.000+01:00

Esquilos, Washington Square Park

2011-05-12T18:03:00.000+01:00

Central Park, Maio, 2011

2011-05-12T18:02:00.000+01:00

Árvores de Nova Iorque, Maio, 2011

2011-05-12T17:56:00.000+01:00

Nos céus...

2011-05-12T17:52:00.000+01:00

HAROLD BLOOM - NY Public Library, 1 de maio de 2011

2011-05-07T23:27:00.002+01:00

Ouvir a gravação AQUI

SOBRE ESTE RIO EU NÃO VOU

2011-04-21T21:26:00.000+01:00

Até porque não o encontrei. Ao rio. Se fosse um rio, a corrente hipnótica das suas águas arrastaria o meu olhar levado pelas linhas contínuas do seu movimento. Mas mesmo que houvesse o rio, que eu não encontrei, a sua superfície juncada de detritos, de desvairados objetos desirmanados, encobriria a luz fascinante da água que corre, desviando o meu olhar, contrariado e interrompido por insistentes estímulos, distraindo-o com mais uma cor, mais um formato, mais a dúvida de uma identificação, de uma bizarria. Mesmo que houvesse rio, o meu olhar não se afundaria. Saltitaria de um par de botas para um pingo no sapato, de uma boina para uma bola, de uma bicicleta para um jornal, um comboio, uma harpa… Distração inconsequente, dispersão abrangente, destrutiva do mistério, do rio negro e subterrâneo, do náufrago da dor e da doença, talvez da morte, do fim no grande mar. Alimentar-me-ia a distração de passeante de margens que augura a feliz surpresa da descoberta de mais um objeto, estranho ou familiar, boiando, coisa leve, ocultadora do volume denso e negro das águas da dor. E eu, guarda-margens, poderia entreter-me com o jogo de associações, repetições, sobreposições, encaixes e, em vez de seguir um rio, entraria num bazar, numa loja de quinquilharias, espicaçada — e, às tantas, cansada — por trânsitos de compra e venda que igualizam ao sofrimento o desejo de um par de botas. Não fluiria, giraria. Nada me impulsionaria ou me arrastaria. Giraria, eixo de um carrossel habilmente manipulado para exibir as girândolas preferidas do manipulador.

Mas não.

Se não é filosófico, se não é corrente — de pensamento e de sofrimento — não é rio, não é camoniano, não é sálmico.

É uma arte privada de quem possui as figuras para as ir distribuindo na paisagem. Um diaporama de instantâneos risonhos, mesmo quando profundamente tristes. Pessoas e objetos pontuam e repetem. As palavras não são pedras a cortar a água e a levantar ondas. Não são barcos carregados de mistério. São cartões de um jogo demasiado pessoal para ser LEITURA. Não é rio. Talvez comboio. Talvez a paisagem fractada. A acelerada sequência quebrada de imagens, vista de um comboio em andamento. E, na paragem final, uma espécie de encolher de bicho articulado que, por inércia, entrechoca e chocalha tudo o que foi sendo lançado borda fora. E todos saem. Todos, objetos, porque, vítimas de sinédoques constantes, as pessoas são objetos. Não há transporte do sentido para a dimensão do imaginário revelador. Há a atribuição aos objetos de um poder imanente que vulgariza, como se, por si mesmo, um pingo fosse… um poço fosse…. uma metáfora. A metáfora é uma palavra preguiçosa, que não quer abrir o seu cerne, mas florir efemeramente tocada por uma luz ocasional. Se as palavras perdem o seu poder de avanço exploratório, revelador, ficam fixas como estampas num álbum da infância. Submetem-se à sobreposição habilidosa de jogos de transparências. Uma instalação: na loja de quinquilharias, pendem, do teto, das paredes, objetos, vidas, pessoas, lugares, algumas falas, alguns gestos; um bazar, em que, espalhadas pelo chão, vão ficando coisas. Uma instalação dividida por um pano de cena entre o hospital e a memória. E de que serve tudo isto? Está ao serviço de quê? De quem? Tudo serve a PERSONAGEM. O centro, a referência. Mãe, tio, mulher, barbeiro, guarda-linha, professora, criada, avó, avô, pai, amigas da mãe, bicicleta, botas… E para? Para o ajuste das contas. Das contas do mal julgado, do mal amado, do mal enganado. As contas da ausência. E as do medo de ficar ausente donde se esteve sempre ausente. As contas da queixa de si e não da construção de um mundo. Não hipotético testamento, dádiva, mas recolha, inventário dos trastes. Refluir. Não fluir. Refluxo sentenciador.

Não há viagem para. Há refluxo a um buraco negro. Contrário polar do rio.

O ELOGIO DA DESIGUALDADE

2011-04-18T14:00:00.001+01:00

A prioridade dada à promoção da homogenia na relação professor/aluno impede a conversão desta relação - «la rencontre du maître et du disciple [qui] n’est pas d’égal à égal» (1) - em educação e, daí, em educação do leitor. A prevalência da homogeneidade, assimiladora de professor e aluno, genericamente defendida e praticada como condição ambiental favorável à educação escolar do leitor, falsifica a situação educativa, ao rejeitar tudo aquilo que, pelo seu efeito abrasivo, pudesse perturbar essa homogeneidade e oculta condições de necessidade do que quer que pudesse ser factor de atrito. A promoção pedagógica de uma relação tendencialmente igualitária entre o professor e o aluno confunde a qualidade da situação educativa e oculta uma falha e um prejuízo essenciais: prejudica o único factor capaz de restituir a relação professor-aluno ao seu necessário carácter assimétrico, a explícita superioridade do professor. De facto, este seria o factor capaz de resolver o paradoxo educativo e, transcendendo-o, educar o leitor. A sua presença alteraria obrigatoriamente a cena educativa, desprovendo-a da fatal utopia homogeneizadora e alisadora do «elo educativo» - no sentido que lhe atribui Gusdorf: «le lien vital de la rencontre entre le maître et le disciple» (1) ou Vergílio Ferreira: «a aliança dos alunos»(2) - utopia essa que radica, ainda segundo Gusdorf, na «méconnaissance de la relation maître-disciple, qui est le foyer de tout enseignement» (1) . É da importância desta relação que fala este autor quando escreve: «La réalité fondamentale demeure ce dialogue chanceux au cours duquel s’affronte et se confronte deux hommes d’inégale maturité dont chacun porte à sa façon, devant l’autre, témoignage des possibilités humaines.» (1)

______________

(1) GUSDORF, Georges, Pourquoi des Professeurs ? , Paris, Payot, 1963
(2)FERREIRA, Vergílio, Aparição

ERA BOM...

2011-04-14T13:36:00.000+01:00